Все поэты, от части, дети.
Только радуются и поют.
Пьют вино, курят пачками "Честр".
Под окном иногда орут.
Для них счастье - весна на пороге.
А несчастье - невзгоды души.
Тяжело жить им, в общем, наверное.
И от части, писать стихи.
Жизнь прожить до краев ,
По полной .
И состариться в 30 лет.
Все для них - это скука и бремя .
Да и , в общем, поэты - дикое племя