Правда – истина неподкупная,
за неё – и в огонь, и в мороз…
Я своё одеяло лоскУтное
шила, выплакав озеро слёз.
Этот – белый, а тот – в горошину,
рядом – красного шёлка лоскУт.
Я сшиваю вместе хорошее:
здесь и радость, и счастье, и труд.
Шила, пела, счастье пророчила,
отвернулась всего-то разок.
Вдруг увидела: не пристроченным
оказался один лоскуток.
Там прореха! Шитьё испортила,
что закончить спешила к утру.
Проглядела дыру – и в распорку!
Почему всё не так – не пойму.
Трудно, больно… Но снова, иголкою
лоскутки скрепляя, пою.
Вечерами осенними, долгими
шью упрямо судьбу свою.