Протяжно тают звуки у реки,
Но плеск весла нам почему-то дорог.
Птиц гомонливых стаи далеки,
След укрывает горизонта полог.
Ещё мир полон яркого огня,
Багряных листьев золотится ворох.
В траве резвится ветер до утра,
Устанет ночь - и затихает шорох.
Не каждый лист стремится пожелтеть,
Порой иные алым цветом рдеют
И говорят: "Не нужно нам стареть,
В огне сгорим, а не в земле истлеем".