Твой фатализм приправлен нафталином,
и жизнь - рисовка из эффектных поз.
И всё, что скажешь в монологе длинном,
не есть ответ
и точно не вопрос.
Ты пьешь абсент, пуская дым табачный,
твои глаза блистают и манят.
Хоть привлекает этот образ мрачный
так много душ,
но только не меня.
Ты говоришь: всё тщетно и напрасно,
что эта жизнь - иллюзии и тлен,
и всё, что здесь считается прекрасным -
- лишь мишура,
чтоб скрасить этот плен.
Совсем недавно мне казалось тоже,
что жизнь тускла, как пошлый водевиль.
И это всё, чем мы с тобой похожи,
сегодня я отрину мертвый штиль.
Уж мне претит качаться в этой зыби,
где жизни знаки - только крики чаек.
Не грежу я о том, как мы могли бы...
Увы мой друг, но мне пора отчалить.
Искать простор, где забелеет парус.
Пусть одинок - но выбор мною сделан.
Ты говоришь, что в этом я раскаюсь:
мой плод свободы сорван переспелым.
А ты кружи в своем чаду салонном,
плетя интриги средь постылых стен.
Я жить не в силах в этом мире сонном,
мой парус ловит
ветер перемен.