*
На костыль похож
облетевший тополь,
на него опираясь, хмурый полдень, -
облака к дождю проливному
штопал.
Пусто в небе,
день становится чище,
никуда не деться, -
будет вечным, долгим
истончённый воздух...
Синица свищет...
На часах танцуя,
доли секунды
оставляют стрелками
след
осенний.
Рикошет небес бесполезный
скудно,
бархатисто глянет,
весьма безучастно,
что-то пряча за слюдой наслоений,
возможное не обещая счастье...
Только нищие
ходят по небосводу,
всё прощая,
синеву чувствуя тонко,
собирая в котомку
лучи восхода...
Часословы учат смиренью плоти,
а после, –
взрывая души потёмки,
окунают молнии
в позолоту...