Уснул вблизи твоих холодных рук.
Кровавый месяц, мой последний друг,
твои лучи — скопленье чьих-то слёз,
возвышен над букетом алых роз
седой туман, от немощи — в мечту,
я вижу полночь, вижу пустоту.
Но отдаёт пурпурный колорит,
я знаю, я сойду в породу плит,
у бездны почестей, с обрезом крыл,
орла ли, ворона? — Да двух без сил.
И похоронной линией колен
прииду в тень, где полусон и тлен, —
тогда, в банальной тайне, жар костра
прошепчет: «Это глупая игра».
Навек, — от первых до последних дней, —
печать стекла и льда. Ещё сильней
и беспощадней воплотится миг,
но что такого? К холоду привык,
я научился слушать до конца,
тебя, кровавый месяц. Дар творца!
Прошу тебя лишь об одном: «Гори!»
Солома к пеплу, только до зари.
Я чувствую, как полыхает он, —
закат! Багрово-чёрный небосклон…
Гончаров А.С.
2019