Последний предзакатный осенний луч солнца бережно и аккуратно лёг вдруг на мало-помалу становящуюся затянутой тончайшей дымкой льда реку. Он проскользил вдоль берега до самого горизонта, где Тира (так называлась речка) скрывалась от моих глаз, соединяясь там вместе с небом.
Красиво! Но ещё красивее был закат. Он начинал слегка загораться, набирая силу цвета, стремящегося к стихийному пожару, словно сотни факелов сливались в одно торжественное пламя, которое вынуждало пылать всё и вся на своём пути.
Вскоре закат потух, и только серовато-оранжевый пепел в небе напоминал о том, что буквально пару минут назад здесь можно было увидеть.
И вот наступила ночь. Кто-то, включив свет, читал книгу, кто-то смотрел телевизор, а перед моими глазами продолжал трепетать восторженный, глубокий и красивейший закат, который сегодня так прекрасно был исполнен Величайшим Художником и Создателем нашим.