Совместно с Морисом Кирцайном
http://stihi.ru/avtor/senin4
Автоматы за плечами. В ножнах мечи.
Они предаются печали тихо, в ночи.
Из гранита и стали. Они палачи.
Сомненья клевали, словно грачи.
Их дело правое? Сколько людей они убили?
Станут ли бои еще кровавее? Для чего они вообще на войну ступили?
Перед глазами проносятся моменты из прошлого,
Ведь есть вероятность обратиться мертвым, стать чем-то большим.
Их во все времена кто-то ждет, и будет ждать.
Некоторых поглотит война, домой приедет цинковый гроб.
Тем, кто останется в живых, будет о чем рассказать,
Либо излить мозги на стены недвижимый столб.
Они растворились в толпе. Сколько их осталось?
Кем они стали? Если их нет? Если они пропали?
Горели в огне пряди деревьев, все кто успел бежали.
Кровь на земле. Лица в окне. Их имена на скрижалях.
Сколько сейчас берут автоматы? Сколько еще возьмут?
Смерти не боятся солдаты. Из скольких тел образуется грунт?
Исполосованы лица, изрезаны будто лезвием бритвы.
Они вторят второпях молитвы, ибо в окопах не бывает атеистов.
Бомбы свистят везде, куда ни глянь,
Разрывая землю и дома. Неужели это божья длань?
Неужели нам конец? Слышится за горизонтом брань.
Ветер разгоняет пыль, открывая ширму, за которой кровь и явь.
Земля устлана мертвыми телами и пропитана кровью,
Тех кто смело, но слепо шел за своей судьбою.
Некоторые тела разорваны, какие лежат недвижимо.
Им больше никогда не почувствовать боли.
Не увидеть ни детей, ни жены.
Путь безвольных солдат был единственной их ролью.