Не прирастут, хоть мажь, хоть нюхай клей,
семь шкур на дне подарочной корзины...
Чернее тьмы в квадрате Казимира
ночь за окном покой вливает в лень,
чтоб взор седьмое небо не дразнило.
Но горизонт не делая светлей,
звезда эпизодических ролей
седьмую осень знаменует зиму.
Надежды без и празднейших "зачем"
чуть видимые щупальца лучей
по шарику обшарпанному шарят...
В их свете шкуры будто бы во льду.
Не прирастут, но может, подойдут
на поясок... на сумочку... на шарфик.