Маршрутка. Толпа. Нечем дышать.
Едем спрессованной массой,
Изредка всплеск – «мать-перемать»
И мелочи звон над кассой.
Маршрутка. Толпа. И ты - вне толпы.
Книга. Окно. Мечты.
А за окном мелькают огни..
От капель дождя-цветы.
И вдруг не толпа- десятки жизней,
Рядом плечом к плечу,
Не серая масса- десятки мыслей..
А я на подножке торчу.