Слышно, ветер как стучится
В окна, снегом скрежеща...
Это сын да к маме мчится,
Слопать ласки и борща.
Ну и что, что сыну ныне
Уж почти что сорок лет,
Что уже в седой щетине,
Что уже почти поэт?
Чем сильнее закалённей
Сын живёт да напролом,
Тем воистину влюблённей
В маму он и в отчий дом.