Добродетель и грех меня делят,
Но, увы, на неравные части.
И фундамент эмоций мне стелят
Не смиренье с любовью, а страсти.
Стену строят из страха и боли,
Штукатурят обидой и злом.
Здесь придётся мне жить поневоле.
Здесь — для сердца и разума дом.
Я пытаюсь бороться, но тщетно.
Даже Бог мне не в силах помочь —
Я молился, но всё безответно.
Значит, сам я смогу превозмочь?
Первый грех — зубоскальство над миром,
Всем на всё саркастичный ответ.
В этом деле я стал ювелиром,
Как философ, остряк и поэт!
Что же, смех ведь не грех, я оставлю
В грубом сердце своём эту соль.
Добродетелью позже разбавлю,
Чтоб от слов поуменьшилась боль.
Мой порок номер два — это жадность.
Жажда славы, признанья себя.
Третьей в списке идёт беспощадность —
Рвусь я к лаврам, любимых губя.
Что ещё? Всё, что есть в человеке.
Гнев, обида, унынье, печаль.
От болезней от этих в аптеке
Нет лекарств, как бы ни было жаль.
Меня словно бы делят на части
Все грехи, все ошибки, вся боль.
И минором Шопеновским страсти
Душу рвут, как второй си-бемоль.