После просмотра выставки картин Василия Поленова
Уютный дворик много лет назад,
Трава, цветы, сарайчик….Купола
Вдали сверкают вдоль простых оград,
Не верится, что был таким Арбат,
И вся Москва похожею была.
Старинный сад, запущенный слегка,
А рядом дом – немного обветшал.
Приятный день, кругом ни ветерка,
Лишь две фигуры об руку рука,-
Прогулки ежедневный ритуал.
По залам шорох медленных шагов,
И в шепот превратились голоса….
Есть в мире нашем много уголков,
Душе отрадный шлющие покров :
Тенистые пушистые леса,
Озер прозрачных окна-зеркала,
Полей просторы и изгибы рек,
Ручьев поющих звонко рукава…
Все, что природа щедро так дала,
Сумел вместить в картины человек.
Влюбленный в жизнь, в прохладу тростника,-
Художник с чистой искренней душой,
Портрет нарисовавший лопуха,
Пустяк, однако кисть его легка
В работе этой тихой, небольшой.
Он в неустанном творческом пути
До образов возвышенных дорос.
Голгофа….Мать…Нет сил смотреть , идти…
Рукой смогла лишь камень ухватить….
Там сын родной, единственный….Христос…
Другое полотно, где Он Идет
Вдоль озера по узенькой тропе.
Каменьями усыпан путь вперед.
Задумчив Ликом…, подвиг Его ждет,
И крик «распни» в разгневанной толпе.
Но хочется туда, где день затих,
Где дремлет неизведанный покой….
В чудесный мир, увы, времен иных,
Мир теплых вечеров и голубых
Небес над величавою Окой….