Как чучело на выпускном –
в рванине,
солнцем опалённой,
наймусь заведовать кустом,
где вечный грай ворон залётных,
но не иссиня-черных,
нет,
не тех,
а – с белыми крылами,
на коих пялятся в лорнет
между пирами и балами
за то,
что выглядят смешно,
что держат в левой,
словно вилку,
сирень,
летящую в окно,
за то,
что зависть им –
в новинку;
… … …
О,
этот погреб затхлых стен!..
Прикинусь белым парашютом,
и к ним –
из зарослей
антенн,
к воронам
в перьях
с перламутром,
чтобы крюшон из лужи пить
в моём любимом Чистопрудном,
чтобы из шелка гнёзда вить,
и говорить вам:
«С добрым утром»!