Я и осень, в сущности две тоски,
Никому ненужные в самом деле,
Собираем битые черепки
Из пустых свершений пустой недели.
Позже мутными взглядами чертим даль,
Но дожди не наши, а чьи-то слезы,
Так банально пасмурна вертикаль,
Что воротит душу от новой дозы.
Говорят, грядет атмосферный фронт,
Я уйду на него простым солдатом,
И наотмашь забытый в прихожей зонт
Будет в стену кричать беззвучным матом.