По ком мой разум плачет,
кому кричит он в след,
зачем, зачем маячит
из тьмы в потухший свет.
Ведёт меня куда-то
стараясь убедить,
что смысл - это тщетно
своим видениям мстить.
Он шепчет тихо, рвано,
о сути «быть», и я
прислушавшись к туману
пишу всё на поля:
«Какой же мелкой частью
являюсь я, в пути
его стремления
мой смысл «быть» найти».