В мансарде – холод.
Потолок – трапеция.
Три горящих газовых рожка.
Старый, немытый пол.
В окне - ночная,
Былая Лютеция,
Чьи крыши,
Нанесенные на холст,
Стали Парижем…
Сумрачная осень.
На углу, под облетевшим
Платаном,
Тлеют угли в жаровне…
Сырость. Продавец
Жарит каштаны…
И греет руки…
Фиакр подъехал,
Дамы из кафе,
Понятно, с кавалерами,
Выходят…
Смеются… из дверей
Клубится пар…
Ночной Монмартр.
Деревья облетели.
Канун зимы.
И не понять:
Художник
Написал
На холсте
Отрывок жизни
Уголка старого Парижа?
Или я, не видя,
Набросал пером
Убогость и холод
Прокуренной мансарды,
Бутылку вина, старое трюмо,
Фаянсовую раковину,
Краски,
Букет кистей,
Палитру, пыль в углах…
Горящие рожки…
Всё это – антураж…
Но я подумал,
Что, может быть,
В новой жизни
Суждена встреча
Художника и поэта,
Когда-то,
В безвестности
Коротавших век…
18 октября 2006 года