Зима настала…. Смердный запах
Замёрз в облезлый лист лесу,
И Новый Год, ненужный нахуй,
Мне слуги Времени несут.
Но, я готов – восьмой с полтиной
Приму, как данность от Небес –
Короткий может…, может – длинный,
Но так предельный в декабре.
Ах, кто же слуги? Дни недели –
Коротких семь осьмушек-нот:
От «до» -- пусть это понедельник
До «си» -- в Воскресный день Его…
Куда же ночи? То диезы,
Или бемоли. Верхний ряд,
Где цвет и звук, увы, скабрезный,
Но и без них прожить нельзя.
Я помню время – были ночи… --
И в страх, и всласть, в последний звук –
За ним я дней не помнил почерк,
Которым, мне писали Тьму…
Играла ль музыка – не знаю.
А, если да – то, что за стиль,
Но Свет любил меня, встречая,
Цветами в головах моих…
Пучком не в чёт, в казённой вазе,
Не помню я – каких мастей
Томились срезанные, крася
Собой цепочку серых дней….
Но, снова, верх брала природа,
Считая – срок не вышел мне,
А я не помню – был ли обнят,
Хоть кем-то, там – в Безмолвной Тьме.
И снова дни – простые ноты
Бежали долями восьмых… --
Командировки, дом, работа,
Пол-отделенья жён… чужих.
Чужих…. Их помнил старый паспорт,
Без грусти сданный в сорок пять,
Который имена те спрятал,
Плодами… наградив… меня.
И нёс. Я чту свои награды –
Судьба не метит нас спроста….
Что, крест, что плод, тоску и радость –
Несём в болотах и в звездАх.
Пронёс и рад им, благодарен
За всех и вся – какие есть.
Теперь, и мне мои «медали»
Не позволяют умереть.
Однако ж, этот смердный запах
Замёрз в облезлый лист лесу,
И Новый Год, ненужный нахуй,
Мне слуги Времени несут.