Снежок пошёл, пусть слабый, из затишья
никем не досягаемых углов.
Мой утренний рифмованный улов
случайных слов, урезанных мыслишек
мне дорог всё равно.
А снег всё гуще, будто заметает
так и не понятые мной следы:
то ли намётки будущей беды,
игра ли, до наивности простая,
судьбы ли полотно.
И след давнишний рыжего мальчишки…
Ну вот, опять мешает в горле ком –
ни проглотить, ни выплюнуть. По ком
рыдает деревенское затишье?
Заснежено окно…
30 ноября 2019