Прикорнула на бурой листве
постаревшая осень,
Что там жизни её –меньше сотни
растрёпанных дней...
И застряли ночные часы
на пол-третьем вопросе -
Почему это грустно
и так сожалетельно мне?
Вечно разум дорожки мостит
по болотам сомнений,
Всё пытается гордиев узел судьбы
развязать…
Но остались от страхов былых
только бледные тени,
Отчего мне так боязно осени
глянуть в глаза?
То ли ветер шумит, то ли голос
мне чудится странный:
«Что там жизни твоей -
меньше сотни растрёпанных лет...»
В небе птицы кричат.
Ждет их путь и моря-океаны,
Ждет и мой океан –
белоснежный листок на столе.