Художник напишет красивый портрет, -
Но будет-ли он хоть кому-нибудь нужен?..
Задумчивый взгляд, томных губ силуэт,
С рыжинкою волосы ветер утюжит,
Глаза - безконечно-зелёный магнит,
Загадочно смотрят и манят, и манят…
И свежая розовость тёплых ланит,
И ямочки те, что всегда умиляют…
Повесят портрет на холодной стене,
В какой-нибудь частной, большой галерее,
И будет он радостен - только не мне,
А старым вздыхателям в старых ливреях.
И будет он вечно на стены довлеть
Своей красотою, написанный всуе,
И "девы без возраста" будут глазеть,
Пока его кто-то в чулан не засунет…
И лет через сто, разбирая весь хлам,
Копившийся будто в чулане веками,
Достанут портрет кем-то спрятанный там,
И светлую нежность опишут стихами…
И кто-то потом, где-то скажет о нём -
Был гением тот, кто писал так портреты!
И вспомнит наверное всяк о своём,
А юный романтик подумает - "Где ты?"…
© Первослав