Теперь не встретишь старых полустанков,
Живущих в час, когда приходит поезд,
В лесной тиши берёз и темных елей,
Закрытых шлейфом серого тумана,
Плывущего над рельсами стальными,
Зарёй неторопливою осенней,
Что щедро обещает бабье лето
Раскрыть платочком пёстрым над землёй.
Ворвался в память мне прорывом ветра
Забытый образ, зыбкий и далёкий,
Как-будто прилетевший ниоткуда
И, тающий, как дымка детских снов-
На чёрных досках старого перрона,
Дымами паровозов прокопчённых
Бела, чиста и необыкновенна
Лежала ХРИЗАНТЕМА одиноко.
Она цвела, как нежная улыбка
И светом града божьего искрилась
На ней роса осенней ночи долгой,
Холодная,сверкающая влага,
Пронзённая безудержным лучом.
Все молчаливо проходили мимо,
Лишь взглядом осторожно прикасаясь
К прекрасному цветку, и, не решались
Поднять его, иль наступить бездушно,
Гармонии разрушив благодать.
А на перроне оживились люди...
Мешки,корзины,сумки,чемоданы...
Вдали гудок дал, приближаясь, поезд
И рельсы зазвучали, словно струны,
Стал громче гомон, разгоняя скуку,
Зелёные вагоны замелькали-
И лязгом, и шипением, и стуком,
И голосами звонкими, и пеньем.
И репродуктора хрипящего воззваньем
Вскипела, вдруг гудящая земля!
Перемешались каблуки и платья,
Цветастые платки и гимнастёрки,
Береты, шарфы, сапоги, тележки,
Плащи, зонты и грязные фуфайки...
А я зажмурилась от ужаса и страха,
И, время для меня остановилось,
Оцепенев, стояла неподвижно,
Казалось, не было на целом свете силы,
Чтоб эту круговерть остановить!
Но рельсы, лязгнув стыками стальными,
Уже гудящий поезд провожали,
Стелился синий дым по серым шпалам,
Мешаясь с запахом соляра и гудрона,
И горьким ароматом листопада,
И хвойной сыростью нетронутых лесов.
Отправив в путь спешащих пассажиров,
Как пред дождём кишащий муравейник,
Вдруг, успокоившись от беготни и шума,
Застыл провинциальною дремотой,
Ошеломлённый маленький вокзал.
Но,что же тот цветок,что стало с бедным?
Наверняка не выжил в этой схватке,
Людской стихией попран, побеждённый,
Безжалостно растоптанный толпой...
На чёрных досках тихого перрона,
Дымами паровозов прокопчённых
Свежа, чиста и неприкосновенна,
Ломая все законы древних жанров,
Лежала ХРИЗАНТЕМА и сияла...
Кто подарил ей мир и красоту?
Про всё забыв, презревшая условность,
Шагами скорыми пересекая воздух,
Густой туман руками отгоняя,
Я подхватила тонкий стебелёк,
И, в лепестки, сквозь пряно-терпкий запах
Моя слеза непрошенно скатилась.
Я знала, в глубине цветка есть сила,
Что корни к новой жизни пробуждает,
Ту силу ощутить обязан каждый,
Ведь не напрасна жизнь.
А почему?