. . .
Бывает жизнь
как будто бы
отравлена
каким-то ядовитым
порошком
вот как стакан воды
но с мышьяком
который можно выпить
ради смерти
в знакомом мире
милом и простом…
и этой жизнью
ты не хочешь жить
хотя она на вид
всегда красива
но яд в ней растворенный
быстро губит
любые новые
смеющиеся дни
которые приходят
и уходят
как странники
на похороны счастья
и все кладут
бумажные цветы
на холмики
у камня верстового
которым отмечаешь ты
свой путь.