"Идут белые снеги".
Так когда-то писал
О струящемся снеге
Всем известный поэт,
Он - чудак и повеса,
Так писал он о снеге,
Что падал с небес, куролесил.
Снег то медленно шёл,
Как солдат на ходу засыпая.
Он ведь к ночи надумал явиться,
Ресницы от снега слипались.
То завеса из снега засыпала
и плечи , и лица,
И поэта, пропевшего песнь о столице.
Он тогда опоздал к электричке последней
И тот час записал: Идут белые снеги
Он писал среди белого крошева, лавелас и повеса,
Про неё. А она поэтесса с глазами раскосыми.
Он воспел её плечи, что снега белея,
Шалея от славы , Москвы, от России.
Ещё от бессилья - что смог он?
Ни её, ни друзей и поэт заграницей.
Всё в прошлом, он болен, как пошло...
Россия, ты можешь не сниться!
А в России теперь снег,снег как прежде,
Идёт - караульщик!
И улиц никто не узнал, когда утром проснулись.
И, тая от утренней неги,
Кто-то, в окно заглядевшись,сказал:
"Идут белые снеги!"
ps.
1апреля 2017 года.
Ты совершенно серьёзно, ты не пошутил.
Вот и умолкло сердце твоё в Охлакоме.
Как же без родины мог ты,
Как же ты жил?
Смерть возвратила в Россию.
Печаль в горле комом.
Смерть возвратила в Россию.
Печаль в горле комом.