Строки – на стене, золотой ярлык…
«Истина – в вине», – прочитал старик.
«Истина – в вине», – тихо шепчет он:
«Уж то к Сатане рвётся на поклон?»
Кабы – да не все, «раскрасавица»
На хмельном овсе шибко нравится.
«Заманить её, завлекая миг,
Горюшко моё...», – всё ворчал старик.
Истина – в вине? Так ли оно – так!
В дивной вышине – журавлей косяк,
В сонной тишине – серебрится лик
На хрустальном дне, приутих родник.
Лишь горит огнём алая заря,
Засыпая днём, а, быть может, зря,
Улетая ввысь, прям за небеса...
Давеча, надысь, плакала роса.
Плакали роса да седой туман,
Русая коса, молодой цыган...
А вблизи, шурша, серебрится вязь,
И поёт душа, словно родилась.
Словно родилась, в реченьке луна
Нынче удалась, да притом сполна,
В трепете ручья – по осоке вниз…
Всё горит свеча «Золотой каприз».
«Истина – в вине...», – проронил пророк.
Чудится вполне, коли дремлет Бог.
«Заманить её, завлекая миг,
Горюшко моё...», –– всё ворчал старик