Кричала: "Как же нежен каждый стих!"
А нынче: "Ты не те рифмуешь темы..."
Она не любит бедных и больных...
И строчек про обычные проблемы.
Пока Амур витал в моих стихах,
Пока все строчки нежностью пылали -
Она со мной жила на облаках...
И ангелы на скрипках нам играли.
Но жизнь - не сказка с радостным концом...
Друзья мои уходят друг за другом.
Я не могу быть вечно сорванцом,
Живущим лишь любовью и досугом.
И память надо смехом не топтать.
А верность - такт и чувства порождает.
Но ласточке так хочется летать:
"Я - жить хочу! А крылья замерзают...
Когда-то ты был радостный поэт!
Сейчас ты - просто серенький мужчина..."
У нас ведь с ней на осень разность лет.
Да, впрочем, и не разность - здесь причина.
Я не угодник дамский...И пока
Кружат судьбою первые метели
Я...просто не летаю в облака.
С кем мог бы...как-то рано улетели...