Самой природой дан нам дар -
писать стихи и прозу.
Храним в душе, как в печке жар,
и терпим, как занозу.
Но быть солдатом и писать,
душой оставшись чистым...
Такое может быть под стать
поэтам только истым.
Как будто спал мой дар в те дни,
хотя легко служилось:
за все три года в армии
ни строчки не сложилось.
А как же там, где кровь и мат,
и смерть с тобою рядом?
Там нет поэта - есть солдат,
разорванный снарядом.
И строки, что до нас дошли,
оттуда, с поля боя,
то не стихи, а крик души
погибшего героя.