Это стихотворение не автобиографично, оно скорее родилось посредствам генной памяти. Много лет назад моя бабушка рассказала мне историю своего первого неудачного покорения Москвы. Это было ещё до войны, отчего вдруг накатило? И, вот родилось:
Рыжий кот сидит на завалинке,
Тонкий серп висит над избой.
Суетится в избе моя маменька.
Захожу. Я вернулась домой!
В полутьме возле печки побеленной
Копошится с ухватами мать,
А на стенке, напротив размерено,
Тихо ходики тикают. Всласть
Не обняться и не наплакаться.
Вновь по утру пойму: "Это - сон!"
Снова жизнь словно мячик покатится,
Буду ждать повторился бы он.
Чтоб во сне побывать снова в детстве:
Там по-утру так пахнут блины,
Там подруги, друзья – по соседству,
Там мы молоды и влюблены...
Там с утра мировая рыбалка,
Там грибов много после дождя.
Не вернуться туда «Ах, как жалко...»
Не живут там давно. Уводя
Мысли, думы в ту сладость, в былое,
Ах, как трудно вернуться. Судьба.
Это всё берёт за живое:
Совесть, память мою теребя.
А изба… покосилась и сгорбилась,
Ведь никто в ней давно не живёт.
И исчезнуть она приготовилась.
Да, так долго не проживет…
Не вернуться туда, не поплакаться.
Лишь во сне окунуться могу.
В закоулках души мне б запрятаться,
И себе я для этого лгу.
Но… Душа - не подвал, не темница.
Там не спрятаться и не солгать,
Совесть теплится, сердце же злится,
Как же просто всё потерять.
Всё. Где кот сидит на завалинке.
Всё. Где покосилась изба.
Всё. Давно нет уже маменьки.
А Душа… ей осталась Мольба…