мне бы тебе рассказать о гренландском снеге,
о глубоких ущельях, где погибает звук,
и о том, как болят от белого цвета веки,
но в голове твоей лето - значит, еще ни вьюг,
ни морозных рисунков не хочется. рассказать бы,
как цветет эдельвейс, как пахнет на нем роса.
но приколотый лотос на голубое платье
намекает на то, что я попаду впросак
с этим горным цветком, а значит, что мне тебе бы
рассказать про индийский берег, слонов и шелк,
про уставшего рикшу с тонкой лепешкой хлеба
на затекших коленях и небольшой мешок
слишком жгучих и слишком пряных восточных специй,
но ты "слишком" не любишь, любишь, когда "чуть-чуть".
потому и выходит, что, замедляя сердце,
как последний дурак, опять я с тобой хочу...