Старая разбитая дорога,
Куст сирени, ветхий палисад.
И собачья будка у порога,
И прощальный материнский взгляд.
И рука, крестившая: «Ну, с Богом!
Возвращайся. Буду ждать, сынок!»
И луна, свернувшаяся рогом,
И в окне горящий огонек.
Это было, кажется, недавно…
Только два десятка лет прошло.
И меня, как перекати-поле,
На родную землю занесло.
Дом просел, и нет собачьей будки,
Лишь сирень, как прежде, хороша.
От чего, уже какие сутки,
Ноет сердце и болит душа?
Закружила жизнь меня далече,
От родного дома увела.
Мать жила надеждою на встречу,
Сына непутевого ждала.
Телеграммы, письма… это было,
Показать детишек ей хотел.
Только было время, да уплыло…
Не успел я к маме, не успел.
И теперь стою я на погосте,
Крестик покосившийся, венок…
Мама, я приехал к тебе в гости…
Слышу голос: «Дождалась, сынок!»