Глоток воздуха
Не остановят времени поток
ни январи, ни сонные апрели…
А мне бы… мне бы воздуха глоток,
чтоб выдуть звук на ивовой свирели.
Пусть будет сердце биться в унисон
с дождём, вскормившим добрые посевы.
Что наша жизнь?! Быть может, только сон.
Так пусть приснятся грёзы королевы.
И серебро метелистой зимы,
и золото осеннего размаха,
у века позаимствовав взаймы,
вплетает в нить судьбы скупая пряха.
Вот вдох и выдох – и родился звук!
Но как он точен – я судить не смею.
Всего глоток… С ним в сердце перестук…
И этим звуком душу я согрею.