Вечер в гости, в окне потемнело,
Засветил над столом я свечу.
Мне мотивчик душа тихо пела,
Я к нему может, стих сочиню.
Ведь скучает перо и чернила,
По метафоре бойкой моей.
Вот слезинку свеча уронила,
Намекая, пиши поскорей.
Век свечи, он ни так уж и долог.
Стих писать, это каторжный труд.
Чистый лист, как зимы белый полог,
Рифмы, что – то пока не идут.
Плачет свечка, мой лист освещая,
Всю себя в жертву мне отдаёт.
Бог грехи наши, все нам прощая,
За раскаяния воздаёт.
Будет стих, или нет, я не знаю,
Но пожалуйста, свечка гори.
Я о тайном, своём помечтаю,
Может быть до рассветной зари.