Этот револьвер направлен в мою голову,
И я знаю, он выстрелит непременно,
А я все иду по этому полю голому,
И чувствую себя просто скверно.
Ну что же теперь? Он же все-таки выстрелит.
И так и бояться мне каждого шороха?
А я все смотрю в это небо пристально
В поисках Бога...
И пусть я под дулом Прекрасного Мастера,
И пусть я не знаю, ни часа, ни чисел,
Пока я живу, я отчаянно праздную
Мой праздник единственный...