Играет скрипка, и в созвездье синем
рисует ноты взвихренный смычок.
В неоновом сиянье ночи зимней
скрипач неспавший новое прочёл.
Откуда сыплют звуки разноцветьем?
Мороз, белёсость снега за окном,
а здесь жара течёт и летний,
в прохладной тени зыблющийся дом.
Веранда свежей зеленью одета,
а через щели свет полдневный длит
любовное и дивное:
- О! Где Ты,
Который тайной Вечности сокрыт?
Спиралью звёздной вьётся нега ветра,
шумит волной средь струн скользящих нот
- Ты мой Последний, но и самый Первый,
кто белой розой сердце обовьёт.
А скрипка плачет. Нет, она смеётся.
А звуков стройных терпкий аромат
пьянящей песней первою взовьётся,
последним тактом спустится в закат.
И станут ноты в вихре Триедины.
Уставший звук опустится с небес,
успев соединить земные зимы
и летний жар полуденных чудес.