Повязал себе длинный чёрный шарф,
Обогнул свою тонкую шею.
И казалось теперь мне тепло хорошо,
Только он мою душу не греет.
Развиваемый ветром, мой чёрный шарф
Щекотал моё хладное тело.
Даже музыка, дух колебив неспеша,
Мою душу лечить не хотела.
Ведь внутри я мертвец,
И горит хладный труп,
Согреваясь, и плавится кожа.
На такое никто не хотел бы смотреть,
Ну а мне-интересно до дрожи.
Превратившийся в пепел, сдуваемый ветром,
Летел я навстречу мечте.
Лучше мира иного быть фрагментом
Чем в душевной жить нищете!