Мы не писали пейзажи,
Мы рубили тугие ели.
Брызги сока - вода живая,
Слезы смерти - в лицо летели.
Мы облизывали эти слезы:
Горечь смерти язык сводила.
Это сломанная береза
Нам культяпкой своей грозила
И метался топор холодный,
И горели азартом лица...
И летала над нами долго
Опоздавшая к детям синица.