Я оставлю в конце лишь строки.
Пусть считают меня бездарем и тупицей.
Мне строки пища, словно псам столовые крохи.
Я в них я, а не все мои лживые лица.
Лица как маски, и маски на лицах.
Осень, мазки, яркие, желтые, красные.
А теперь тишина и зима среди улиц.
И прохожие мазками нечастыми.
Частые лишь попадания,
В колею сурковости дня.
Лишь надеется душа, Им не забытая: ангел выведет,
Как Петра, однажды меня.