Вот вам крест на груди, между кожей распорот,
Вот вам мысли в петле, злобой стянутый ворот
И на что мне они в перетянутом виде
Если их никогда и никто не увидит?..
Миллионами лет, переплётом расколот
Ну зачем пистолет, если это лишь омут?
Разломи карандаш нарисуй им бумагу
На листе напиши - так им и надо!
Состояньями душ разгоняемый ветер
Я пишу свой портрт на этой планете,
А потом по другому разложатся карты
Тот же лик на кресте в музее Эрарты.