Блошиный рынок. Суета
Брожу навальными рядами,
Здесь воскресают времена,
И проплывают пред глазами.
Вот бронза, с зеленью седой,
Массивный и литой подсвешник,
Стул. С мягким верхом и резьбой,
Что это? Дуб или орешник.
Вот кто - то продаёт винил,
Коллекцию из грампластинок,
Я раньше их “до дыр” крутил,
Что б песни выучить отрывок.
Тут вымпела, другой страны,
Что развалили под напором,
В ней все, когда то жили мы
Закрытые стальным забором.
Что дальше. Гайки и болты,
Владелец их механик старый,
Уж не видать почти резьбы,
Да и металл совсем усталый.
Вот конский гвоздь, на клин похож,
Такой подкову знатно держит.
Чего здесь только не найдёшь,
Всё от булавки до одежды.
Вот книги прямо на полу,
Лежат на покрывале старом,
Одну из них себе возьму,
Что за цена. Почти что даром.
Что? Численник: февраль, апрель,
А марта видно не хватает,
У цифр таже канитель,
То хлябают, то заедают.
И я бреду, теряя день,
Касаясь прошлого рукою,
Оно берёт меня в свой плен,
И увлекает за собою.
Здесь жизнь не поросла быльём,
И в представлении бушует,
И всё ценнее с каждым днём,
Блошиный рынок, существует.