Ты садишься и машешь рукой на прощание,
Трогается с места ненавидимый мной автобус,
Он снова тебя забирает и в этот раз точно надолго.
Мне бы ветерпеть, выжить неделю
Ради встречи одной, единичной,
Чтобы ты упав на мои колени,
Солгала, что всё было отлично.
Словно бы чередом шли дни
И тянулись часы так быстро,
Что ты не успевала звонить и писать,
А только читать на английском
Строчки любимых стихов, едва ли знакомых поэтов.
Ты спросишь,- " А ты готов,
говорить со мной только об этом?
И заглянешь в глаза мои, они станут на всё ответом.
- Ладно, не стоит, согласна, давай не об этом,
А вот я слышала о любви, о великой любви одного поэта.
Он любимой своей посвятил такие глубокие четверостишия,
Что она утонула в овале его лица, не увидев ничего лишнего.
А ты можешь так?
И замолкнешь, убеждая , что я ничего не могу ,
Только лишь запятая вклиниться и прервёт тишину.
- Всё, что есть у меня к тебе - в каждой моей молекуле,
В каждом атоме тела, души,
Неужели мне нужно сердце вытащить,
Чтоб заверить подлинность этой любви?