Бытие, словно луч от далёкой звезды,
Отразившись от зеркала Дьявольской Сути,
Провалилось во мглу, где и сон неуютен,
И бессонница уж отпустила бразды.
Лишь комок средь речей повседневных сует,
Да ходьба взад-вперёд по судьбе, как по плахе
Да на столике кучка его фотографий,
В коих всё, что осталось от прожитых лет.
Где тот май, что придет, но уже без него,
Где та суть обречённой на бдение ночи,
В коей только лишь бывшее время рокочет,
Остальное в строках недописанных слов.
Где тот миг меж полётом слогов в вышине
И падением в бездну законченной фразы?..
Нет ответа, лишь только под окнами вязы,
Что-то шепчут на ушко его Тишине.