Мой призрачный город,
Когда ты неявный такой,
Я чувствую гордость
И с гордостью вместе - покой.
Так в детском сознании
Сопливый таит пострелец,
Что где-то на важном задании
Задержался отец.
Так мама ему сказала,
А мама не может соврать,
Застеливая покрывалом
Остывшую с ночи кровать.
Ещё говорила: гордись им,
В тебе от него - порода.
Такой же как он, независимый
Дух у нашего рода.
От печки горячей в вечер
Холодный сбежит пострелец
В надежде на скорую встречу...
Вдруг за деревами - отец?
Вот он переходит улицу,
Сейчас повернёт в проулок,
Где дом наш старый сутулится,
Церковный благовест гулок,
И снег скрипит под шагами
Прохожих, пахнет из труб
Дровами. Вернусь-ка к маме,
Пока совсем не задуб.
А ночью ему приснится
Пахнущий терпко отец.
Он низко к нему наклонится
И скажет: ты, сын, молодец.
Я знаю, трудно с деньгами,
И в школе, порой, засада...
Но ты помогай маме.
Она - наша боль и отрада.
И сонные взмокнут ресницы,
И поздним будет рассвет,
И грустно будет, что снится
Отец, которого нет...
Фотография Александра Петрова. Томск