М У З Ы К А Н Т
Однажды отец охладил пыл Гарика Сукачёва: - Музыканты - по нотам играют...
Музыканты - играют по нотам, -
Так слагается их "рождество", -
Словно пчёлки - корпеют по сотам,
Лепят в поте - своё мастерство...
Хорошо, коль ученье - в охотку:
Кожу с пальцев стирать смолодУ...
А вот коли - не взлюбишь работку, -
И подошв не сорвёшь на ходу!
Попадись только в руки - гармошка, -
И проснётся подспудный талант
Для души, от души - понемножку...
Пусть мне скажут, что "не музыкант"...
Замелькают и пальцы, и кнопки...
И таких же повсюду - не счесть, -
Незнакомы - бемольки да нотки,
Но какая ухватистость есть!
Эх, Россия, поля снеговые,
Разверни ты пошире меха:
Мы на слух, да на пляс - игровые,
Букв не зная - не сложишь стиха...
Мы пропитаны звуками - с детства,
С материнским живым молоком...
Мы способны - врагам, по соседству, -
Самоварчик раздуть сапогом!
Нас гнобят и шельмуют по миру,
Ненавидят безродные псы...
Я ж гармонь свою - честную Лиру,
Пред Всевышним - кладу на весы!
Мих. Гавр.