Зачем мне чужие пророчества,
Что белый день, как чашу молока
Испьёт до дна - другой, наверняка,
И счастье когда-нибудь кончится?
А утро в скрипучую очередь,
Когда запахнут дымом облака,
Вновь, облегая плечи городка,
Пропустит вперёд одиночество...
А вечер, отдав полномочия
Шороху книг, золоту коньяка,
Вдруг ветром ежистым издалека
Отчаянно стерпит пощёчину!
А ночь от обиды и прочего,
Когда укажет звездой свысока,
Как завершается точкой строка -
Забудет светить многоточием...
Зачем мне чужие пророчества?
В то, что холодными станут сердца
И я доживу до счастья конца -
Мне верить совсем не хочется...