От этих забот повседневных
Распухла вконец голова:
Где найти на кусок хлеба?! –
Ни к чёрту, скажу вам, дела.
Отдашь за квартплату,
И в голос потом ревёшь,
Сосёшь свою тощую лапу,
/В кармане-то вошь на аркане/,
С надеждою смертушки ждёшь.
Зароют – заботы исчезнут,
Не нужен ни хлеб и ни кров,
И что же народ, наш болезный,
К такому исходу готов...