Когда витки обид по кругу,
и боль навстречу им бежит,
а мы всё дальше друг от друга
идём по краешку межи, то
в смыслах синего молчанья,
на двух концах судьбы одной -
не тёплый свет воспоминанья,
а знобкий ветер за спиной.
Бегут колёсики по кругу,
растёт и ширится межа...
Что пашем мы тяжёлым плугом,
точнее - режем без ножа?!
И в крайний миг претензий пылких
замру и вспомню вопреки,
как бьются синенькие жилки
в твои прозрачные виски...