Изъеденная словно молью полотно,
У скрипача душа судьбою,прошлым.
Играл не странно очень хорошо,
Он в кабаке, пороком пошлым.
И музыка его была душой,
Что согревала всех завсегдатаев.
Он говорил ей все о чем он мог.
Растрогав даже самых раздолбаев.
О тех друзьях, что прикрывав плечом,
С ним не вернулись из кровавого Афгана.
Хранит об этом память пуля в нем,
И рядом зелья опустевшего стакана.
О той единственной вонзившей в спину нож,
К которой шел он всю войну в любовь поверя.
Вернувшись понял. что ее уж не вернешь,
И плюс одна в судьбе его потеря.
А орден на груди его блестел,
Так наградила родина героя.
В Афгане горе, он на мак подсел,
А на гражданке время для запоя.
А в скоре покосила его скорбь,
Ушла из жизни света лучик, его мама.
Но всеже на ноги подняться смог,
Хотя на сердце и осталась его рана.
Нашёл приют он в этом кабаке,
А в музыке нашёл он утешенье.
Играй скрипач, ведь ты не на войне,
И музыкой скажи о доле страшной.