Цепями ты опутан будто,
И так бывает каждым утром.
В вечерний час еще похуже:
Бываешь вовсе безоружен.
Молитва льется еле-еле.
Глядишь — а ты уже в постели.
В слова, которые читаешь
Уже нисколько не вникаешь.
«Прости меня» — в конце шепнешь
И в сон нахлынувший нырнешь.
А завтра будет как и встарь:
«Аптека, улица, фонарь...».