Когда мы давали согласие на то чтоб любить не себя,
От счастья летать, узнавая о чьём-то успехе,
Мы не знали, насколько опасно транжирство живого огня
И как открывать с любовью зашитые веки.
Когда нас учили что мы должны всем вокруг помогать,
Оставаясь ни с чем, мы светились за "правое дело"...
И каждый ребёнок крылат, но не всем позволяли летать,
Запирая богов в их ещё не окрепшее тело.
Мы ждали что каждый взлетит, из тех кого мы вознесли,
Но поздно учли, что не все хотят в светлое небо.
Нас учили себя отдавать, и всех, кто был плох, мы спасли...
Но былью, увы, не становится светлая небыль.
Каждый кто прикасался к крылам белоснежным, живым и тёплым,
Исцелялся от мук на какое-то малое время.
Каждый раз после этого нам будто сыпали в голову стёкла,
Отдавая взамен только тяжкое "взрослое" бремя.
Но если вдруг мы не хотим становиться как вы, не-живыми,
Сохраняем своё никогда не забытое чувство,
Вдруг становимся вам не нужны. Ранениями ножевыми
Ничего не решить. Всё равно мы уйдём в искусство.