Вся осень выпита до дна,
Изласкана до малого изгиба.
У запотевшего окна,
В слезах, чужая липа
Рябыми листьями трясёт.
А голуби не в счёт...
Кто что успел.
Пылится список дел,
Не доведённых до ума,
И список чувств,
не завершённых вздохом.
А оказалось, что уже зима.
Оно ни хорошо, ни плохо.
Пообещайте мне назавтра снег.
Пообещайте, что в листке измятом
Проглянет светом меж прорех
Небесный проблеск.
И запахнет мятой.
3.12.19